Zbujamo se ob oddaljenem bobnenju topov. To nas spomni, da zunaj še obstaja življenje. Spomni nas na vonj po zemlji v gozdu in rezek mraz v konicah prstov neke daljno pozabljene zime. Nekje je vojna s plameni, ki sikajo visoko v nebo, črnimi oblaki in vonjem po kerozinu. Prestrašeni ljudje potrebujejo gotovost, da so na pravi strani, tolažbo in pomoč. Zato se obrnemo na modrega oraklja. Ta nam odgovori v obliki zastave, ki jo moramo izobesiti, preden lahko mirno zaspimo naprej.
Pohorje jeseni
Ne pišem, ko sedim na suhem listju bukev in sonce reže mojo silhueto v ostro senco na travi.
Samo sedim. Veter premika krošnje in listje in liste mojega zvezka.
Rumeni metulj utripa s krili in se usede na bilko. Kobilica leze po slamnatih brveh.
Nebo je barve vetra. Gole veje macesna ga drobijo v majhne zaplate.
Uležem se. Storži smreke kot prsti kažejo name.
Koan
Zvok morja v bonaci.
Pojemo partizanske pesmi
Pojemo partizanske pesmi, a to je premalo. Vsak lahko poje partizanske pesmi, medtem ko opravlja deložacije in kulturne spomenike spreminja v nakupovalne centre. Obsojamo totalitarizem. Vsak lahko obsoja holokavst, medtem ko na mejo postavlja bodečo žico in begunce podi v brezizhodnost, suženjstvo in smrt. Podpiramo demokracijo. Vsak se lahko podpiše pod deklaracijo o človekovih pravicah medtem ko briše ljudi iz registra prebivalcev in jim odreče državljanstvo. Sprejemamo drugačne! Vsak lahko maha z mavrično zastavo in snema selfije z junaki NBA medtem ko v žepu stiska keltski križ, črno sonce in karantanskega panterja. Naši očetje se niso borili proti Nemcem, borili so se proti mračnjaštvu, borili so se za dostojanstvo, borili so se za svobodo, borili so se za mir. Tudi mi se ne borimo proti nikomer, borimo za odprto družbo, za dostojanstvo de privilegiranih, za enake pravice vseh, za svobodo, za mir.
Drobne vezi
Se še spomniš barvnih olupkov agrumov in njihovega sočnega mesa globokih pogledov v modrino okusa po čaju v izložbi pisanih solat in govorečega prašiča smeha ob zelenih mizah in barvnih kroglah pogleda z gradu z okusom po testu in slani skuti Se še spomniš jutranje megle zasneženih pokrajin razgleda na gozdno jaso temnih jam skrivnostnih izvirov drsenja po gladini med belimi bregovi in kože po koži ob nostalgičnih ritmih in umirjenem glasu ljubimcev v mestu. Se še spomniš zaupanja z zaprtimi očmi curka vode po vročem telesu gradov kupljenih za poljub mrzlih studencev sinjih jezer vetrovnih vrhov ozkih cest in počasne vožnje z okusom po brusnicah ko se je življenje spreminjalo vsak dan na vse možne načine
Zombiji
Na zombije se strelja brez opozorila. Ne uživamo človekovih pravic. Zombiji nismo ljudje. Protestniki, begunci, tujci, migranti, izbrisani, muslimani, brezdomci, čudaki, umetniki, levaki. Na drugi strani samo lepi in počesani, vihrajo z zastavo, teptajo naravo, prsate, možati, pripravljeni na ukaz, za vero, za domovino, za vojaško slavo, izbrisano zgodovino predvsem pa za trepljaj po rami in odobravajoč pogled in denarno nagrado, za boljši avto in večjo čokolado za sanje o lastni veličini.
Elektronska omrežja
Koščki informacij, večinoma iztrganih iz konteksta. Nepovezani drobci življenj posameznikov. Pavšalna mnenja o tem in onem, (večinoma o politiki in prehrambenih navadah). Izrazi splošnega nezadovoljstva. Vse skupaj zabeljeno s "pozitivnimi mislimi". Te se berejo še bolj depresivno, kot odkriti zajedljivi sarkazem, saj ne presegajo ravni tolažbe, in ob branju pomisliš: Če je to "pozitivna misel", potem nam gre pa res slabo.
Klopotec
Klopotec počasi kleklja odsotne in zamolkle tone, kot bi koval na nakovalu usode. Kanja se z razprtimi krili serpentinasto spušča s kobaltnega neba in pristane na vrhu starega macesna. Njegova krošnja je kot filigran iz alabastra, ki se razrašča v lapidariju bogov. Med skalami ždi golobica in gruleče moli. Maj je že zdavnaj mimo.
Terasa
Gabrova živa meja je kot paravan pred resničnostjo, padajoče brezine veje, kot zastor. Za njimi sedi igralec in se pripravlja na nastop. S prekrižanimi nogami na majhnem belem kovinskem stolu se z roko naslanja na majhno belo okroglo mizico, na kateri je skodelica kave iz tankega porcelana. Nad njim je zelen strop lipovih vej in na njegovi desni nosilni steber konstrukcije: sivosrebrno razbrazdano deblo, posuto z mahom in lišaji. To je najlepša terasa, s katere lahko opazuješ svet.
Ragov log
Spomniš se, kako reka teče za mrežo drevesnih debel, kako se od njenih belih pen odbijajo zaslepljujoči sončni žarki in slutiš vročino na drugi strani medtem, ko sediš na klopici pod krošnjami dreves in se čudiš vsej tej spokojnosti. Čutiš, kako prodira vate z vseh strani, da bi kar zamižal a ne želiš prekiniti pogleda na sliko, ki je kot bi jo naslikal Božidar Jakac. Mimo pride človek z nordijskimi palicami in zaželi "dober dan". Odzdraviš mu in že ga več ni. Niti list se ni zganil in pomisliš, da bi prav lahko bil prikazen. Krka pa se še naprej lomi čez jez.
Rapsodija poletnega jutra
V moji glavi je tišina poletnega jutra. Opazujem, kako sonce počasi spreminja odtenke zelenih barv in slika iz zgodnje romantike počasi polzi v impresionizem. Tukaj ni škržatov. Čebele skrbijo za glasbeno podlago. Tema je le variacija okoli enega tona, med tem, ko imajo ptiči vsak svoj solo. Včasih se zdi, da se uglašujejo, zato je vse skupaj podobno vaji velikega džezovskega orkestra. Pod lipo sedi pesnik in piše partituro. Svoje pero namaka v Brazilsko črnino.
Sintra
Pogrešam tiste tople poletne večere, ki jih uživaš skupaj z množico neznancev na nekem kraju, ki ga doživlja vsak po svoje, ko dnevna vročina nekoliko popusti, medtem ko kitarist na pločniku ubira strune svoje električne kitare, iz katere izvablja Back to black v nekem svojem, počasnem ritmu, zaradi katerega zaslutiš ustavljanje časa, ko se trenutek neizbrisno vtisne v spomin. Nobene teže ni na tvojih ramenih, brez skrbi bi prestal Anubisov test, bledeče sonce se počasi pomika za okoliške hribe ljudje hodijo mimo večinoma brezskrbno, nekateri s sladoled v kornetih, otroci z roza vato na palčkah. Njihovi glasovi so pritajeni ko gredo mimo. Začarala jih je glasba. Niti hrup ne more zmotiti vzdušja. Ropot motorja se ujame v ritem glasbe in postane za tistih nekaj trenutkov njen sestavni del. Nato izgine, kot da ga nikoli ne bi bilo. Čutiš samo toploto pločnika in zven strun. Tako naravno, kot se je vse začelo se tudi ustavi. Brez drame. Spoštljiv aplavz poslušalcev, skromen "Thank you" glasbenika in začetek novega komada.
Maska
Z masko v najboljšem primeru zgledaš kot muslimanska devica, v najslabšem pa kot bančni ropar.
Sama
Na stenah so obešena ušesa. Nekdo te vendarle posluša ko izlivaš svoje monologe in zastavljaš uganke bogovom. Misliš, da govoriš v prazno, zid pa pretehta vsako tvojo besedo s pozornostjo vodomca na preži. Stopiš pred ogledalo. V njem je par oči, ki te proseče gleda. Vabijo te na obisk v globine tvojega intimnega sveta, medtem ko opazuješ na katere dele tvojega fizičnega telesa se je obesilo salo in kako razcepljene so konice tvojih las. Odeja je polna prstov, ki se te dotikajo s pretanjeno nežnostjo in rok, ki te objemajo, ti pa vidiš le temo svoje spalnice in prisluškuješ pokanju radiatorja. Zjutraj te topla in vlažna skodelica kave poljubi na usta. Ne slišiš jutranjega gruljenja golobic in hvalospevov škržatov. Slišiš le tišino telefona in odsotnost sporočil na njegovem ekranu.
Kje ste, otroci sonca?
Živeli smo v blokih, drug z drugim, drug ob drugem in si delili male in velike skrivnosti, male in velike sanje o svetu brez revščine, brez lakote, brez nasilja. Ljubili smo se s pogledi, pogovori, igro in telesi. Uresničevali smo sanje o boljšem času, hodili v misijone, da bi pomagali tistim, ki so ostali zadaj, spoznavali druge kulture in se navduševali nad globino njihovega izročila. Sanjali smo s Castanedo, hodili po svetu s Flisarjem, odkrivali vzporedne resničnosti z Bachom in med Žabjo molitvijo ugotovili, da bog nima religije. Vlekli smo vzporednice med Taoizmom, Sufizmom, Krščanstvom in Platonom, od Indijancev smo prejeli v dar Modro nebo, se navduševali nad svobodnimi otroci Summerhilla in z Frommom ugotovili, da je bolje biti, kot imeti. Peli smo Beatle, Balaševiča, Mlakarja, Let the sunshine in, Imagine, Me and Bobby McGee. Pisali smo si pisma, na tanek pisemski papir in si jih pošiljali v ovojnicah pastelnih barv, z naslovom, čitljivo napisanim v treh vrsticah. Pismo je dišalo po papirju, črnilu in roki tistega, ki ga je napisal. Podpis smo okrasili s srcem, cvetlico, palmo, muco, odtisi tačk in drugimi domislicami. Tako smo si izpovedovali ljubezen, bolečino, veselje, skrbi in želje. Zlomili smo puško, zavračali avtoriteto, razgrnili mavrično zastavo in vključili vse, tudi tiste, ki smo se jih na začetku morda bali. Svet je bil naša domovina. Goloto smo razglasili za lepoto in se pustili razvajati soncu, morju rekam in jezerom, čutili tla pod bosimi nogami in žarke sonca na temenu. Le četrt stoletja kasneje se sprašujemo: Kdaj je multikulturnost postala psovka, golota nespodobnost in antifašizem grožnja? Kdaj je spodobnost postala politična korektnost, solidarnost pot pogube in brezobzirni egoizem junaštvo? Kdaj je Lennona zamenjal Steve Jobs, Gandhija Elon Musk in Toma Križnarja Melanija Trump? Kdaj so simboli upora postali modna muha?
21:50
Ljudje govorijo.
Večinoma neumnosti,
kramljajo, se pretvarjajo.
Taki so kot jaz:
ne govorijo resnice
ampak to, kar želijo, da bi bila resnica.
Večinoma le lepe želje.
Zgubljeni v podobah brez barv.
Ali pa z barvami brez okusa.
Dvodimenzionalne barvne ploskve
!
Grenkobe ne smemo nikoli požirati
kajti zastruplja nas.
Izpljuniti jo moramo naglas.
…
“Trikrat poglej, ko greš čez cesto, ker tlele auti zdele zlo drvijo”, pravi mami.
“Ne, štirikrat”, odgovori sedemletna punčka.
Njej je jasno, da levo in desno ne moreš pogledati liho število krat.
Veter
Veter,
ki puhaste bele oblake spreminja
v temno sive zidove,
jemlje strešnike s hiš,
besede iz ust,
poglede iz oči,
upanje iz sanj,
od doma na dolgo pot
prežene ljudi.
Veter,
ki piha skozi pramene kodrastih las,
s svojo svežino prebuja
spoznanja.
Ko mogočna stara drevesa
postanejo mlada postavna dekleta
s tovorom na glavi
in bosimi nogami.
Veter,
ki piha skozi razpoke hiš,
reže vegastih polknic,
veje golih dreves,
s svojo silo premika prostor in čas
in se kriki otrok na zasneženem dvorišču
ujamejo v majhne puhaste bele oblake.
Ubijam čas
Sedim ob prometni cesti in pišem.
Prej sem sedel ob reki in bral.
Zanimivo, ob reki je bilo lepše.
Ampak bil je tudi WIFI.
Tukaj ga ni.
Pa še baterije mi je zmanjkalo.